Soy de polvo,
A veces viento,
Tu aroma es tormenta
Nuestro ruido una eternidad,
Ya me tienen roto,
Porque las memorias se siguen abriendo
Y tú eco es una pulsión.
En este interior, arde un fuego voráz, una soledad que espejea y se extiende como un desierto sin fin, una vorágine que aprieta, un dolor que se desliza. Tú entre las cosas más cursis y tiernas, en el seno de la almohada, que se viste con suspiros y silencio, en la danza de luces y sombras.
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