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¿Qué somos?

Tenemos alas cuando nuestros sueños se van a la escritura, y nos comunicamos como un eco de naturaleza, por eso creemos en explorar nuestra creatividad sobre este lienzo dígital.

Somos un cúmulo de narraciones que cuenta nuestra soledad y fragmentos íntimos que parten de la separatividad que nos marca como humanos, aquí vas a encontrar un poco de eso, tal vez otra egoteca más del underground, llena de borradores o anécdotas tan vulgares como simples.

Sí, tal vez buscamos un poco entrar en el universo de la valoración, donde el juez no es la tendencia, sino tú que nos lees y nos das permanencia, justo a aquella memoria que reside en este sitio donde todos somos lo que buscamos. Letras rebeldes como musa de papel y caos.

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En esta habitación

En este interior, arde un fuego voráz, una soledad que espejea y se extiende como un desierto sin fin, una vorágine que aprieta, un dolor que se desliza. Tú entre las cosas más cursis y tiernas, en el seno de la almohada, que se viste con suspiros y silencio, en la danza de luces y sombras.

Cosas que no son cosas.

Quería darte cosas que no eran cosas, Como un tímido abrazo en la mañana, Un amor que no era para el resto de la humanidad. Ahora quiero mudar la inquietud en este cuerpo que se quema, por esta herida que su eco no detiene . Un amor de las cosas que no se tocan, Un amor que sobra para las cosas que faltan.

no creo que sea hoy

No creo que pueda ser hoy el día que escriba de ti, ni el día que te escriba. No puedo si bien dilucidar que es negro cuanto me cubre y que la piel me sofoca y me ensordece. No puedo querer un sol para otros que se que es efímero, prefiero vacacionar en la distancia porque en escribir no puedo confiar, porque no tengo tiempo de buscar las palabras. El mio es el mismo drama de todos. La emocion no vuelve a tomar partido, ni por la vida propia ni por la de otro, la materia y los sucesos, las predicciones, los cuerpos envueltos en trapos hilos voces sollozos, los trozos de pino dispersos en el monte, las miradas de las ardillas van captando un instante que pereció y no nos dio nada. No creo que tengas nombre hoy, aunque tienes cara de paseo por nubes de aire, pero yo no creo que pueda ser hoy el día en que escriba esas cositas de ti mon cheri, ¿como podría explicar que nunca buscaste razones para creer en mi? Como podría explicar que cualquier tarde se convertía en magia, en expresion del...