Letra Rebelde

En este interior, arde un fuego voráz, una soledad que espejea y se extiende como un desierto sin fin, una vorágine que aprieta, un dolor que se desliza. Tú entre las cosas más cursis y tiernas, en el seno de la almohada, que se viste con suspiros y silencio, en la danza de luces y sombras.

Existencia fragmentada, olas de resistencia, de esto se compone este pedazo al que llamamos vida, A veces un trago de flores, otras habitar en el corazón del otro.

Quería darte cosas que no eran cosas, Como un tímido abrazo en la mañana, Un amor que no era para el resto de la humanidad. Ahora quiero mudar la inquietud en este cuerpo que se quema, por esta herida que su eco no detiene . Un amor de las cosas que no se tocan, Un amor que sobra para las cosas que faltan.

Soy de polvo, A veces viento, Tu aroma es tormenta Nuestro ruido una eternidad, Ya me tienen roto, Porque las memorias se siguen abriendo Y tú eco es una pulsión.

Me gustan las cicatrices,  me gusta mostrar el camino de lo largo de la vida, cada una lleva una historia, no porque sea valiente, sino porque navego a través del miedo como el ser humano que soy. Las rutas que recorro no le deben nada al destino, lo mío es una construcción diaria de cambios y de transformar la palabra. Me encuentro marchito y la herida representa la prueba de que resisto a aquello a lo que me aferro: la existencia.

No creo que pueda ser hoy el día que escriba de ti, ni el día que te escriba. No puedo si bien dilucidar que es negro cuanto me cubre y que la piel me sofoca y me ensordece. No puedo querer un sol para otros que se que es efímero, prefiero vacacionar en la distancia porque en escribir no puedo confiar, porque no tengo tiempo de buscar las palabras. El mio es el mismo drama de todos. La emocion no vuelve a tomar partido, ni por la vida propia ni por la de otro, la materia y los sucesos, las predicciones, los cuerpos envueltos en trapos hilos voces sollozos, los trozos de pino dispersos en el monte, las miradas de las ardillas van captando un instante que pereció y no nos dio nada. No creo que tengas nombre hoy, aunque tienes cara de paseo por nubes de aire, pero yo no creo que pueda ser hoy el día en que escriba esas cositas de ti mon cheri, ¿como podría explicar que nunca buscaste razones para creer en mi? Como podría explicar que cualquier tarde se convertía en magia, en expresion del...